N'importe quoi, pour n'importe qui ...

Publiée le 30/04/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Paroles, et autres ...

Publiée le 30/04/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Relisant l’Alchimiste de P. Coelho, ce petit conte philosophique à grand tirage dont certaines leçons sont tombées sur mon cœur comme des gouttes de rosée, je me prends à rechercher ma Légende Personnelle dans mes carnets d’enfant. Car lorsque l’on est très jeune nous dit-il on sait avec certitude quelle est notre «mission» sur la terre. Ensuite on l’oublie, ou on en est empêché – par le Destin.
Je crois que cette mission peut revêtir de multiples formes dont la déclinaison ne vient à la conscience que progressivement, que le Destin lui-même n’est qu’une fatalité multiforme qui n’empêche rien. Au fil des rencontres et des événements, au fil des tentatives de vivre, car vivre, c’est toujours et encore, forcément, essayer de vivre.
Alors, de ma fenêtre, je me souviens, je n’avais qu’un coin de ciel gris à contempler, entre les nuages et les terrils, et dans le silence et l’ennui oppressants, parmi les yeux sombres sans paroles d’êtres énigmatiques (mon père, ma mère, mes sœurs, mon frère) qui m’entouraient, j’accumulais des carnets. Je me souviens surtout de la longue liste de mes «œuvres». Essentiellement j’avais les titres et la description des ouvrages, classés par genre (je ventilais équitablement le nombre de titres par genre, j’étais un écrivain qui écrivait dans tout), le nombre de pages, etc … Cette liste m’apportait un réconfort, car ainsi, j’existais. Je relisais souvent cette liste, et cela me donnait un peu de courage : il y avait peut-être un futur où les mots se convertiraient en livres. Nous n’étions pas encore entrés dans l’ère digitale, et pour moi, l’œuvre serait forcément un livre de papier ... tout comme mes rêves, mes récits, mes pensées et mes amours imaginaires aboutissaient tôt ou tard sur un petit bout de papier. J’écrivais, j’écrivais sans cesse.
J’avais d’autres carnets où je reprenais laborieusement l’écriture de ces chefs-d’œuvre, un à un. Jamais satisfaite, lorsque je me relisais j’étais furieuse. Le carnet volait en lambeaux, l’œuvre était indigne de mon avenir imaginaire ! Inutile de dire qu’à ce rythme je ne parvins jamais jusqu’au bout du Grand «Œuvre». Je ne parvins même jamais à l’initier, pauvre de moi, pourtant je sais que ce début, que Le Livre était là, irrévocablement perdu. Sans cesse mon œuvre, ce que j’avais à donner au monde m’échappait. J’écrivais, j’écrivais sans cesse et pourtant suprême malédiction, je ne commençais jamais à écrire. J’étais très jeune et je devais écrire pour exister.
Alors je lisais et relisais les poètes maudits, Rimbaud, Baudelaire que je cachais sous mon matelas car ma mère n’aurait jamais toléré la photo de deux femmes énamourées probablement lesbiennes sur la couverture de ce livre de poche. Mallarmé m’avait appris que «fait, étant», l’évidence du texte se suffisait à elle-même. En marche vers l’évidence, je noircissais des pages et des pages, et pourtant je savais que je n’écrivais pas … ou pas encore.
Cherchant mes maîtres dans les livres, j’avais peur du plagiat, ne réalisant pas encore que le plagiat participe à l’œuvre de la création et qu’à moins de trouver une forme qui atteigne le silence absolu, d’une façon ou d’une autre nous plagions tous quelque chose ou quelqu’un, ne serait-ce que le langage d’avant nous.
Relisant L’Alchimiste, j’ai retrouvé l’un des carnets d’enfant et entrepris d’en recopier, petit à petit, une partie sur ILV.
Pour mémoire, je l’offre au réseau – dans le même espoir que ce qui doit s’écrire forcément, tôt ou tard s’écrive, ou du moins que la place de l’absence de Livre soit réservée avec une étiquette (comme la liste des futurs livres d’un enfant) sur un bout de mémoire de l’humanité, sur le disque dur d’un serveur ...
Ma perspective a complètement changé, sur le phénomène littéraire. L’œuvre si elle existe grâce aux technologies de l’information et de la communication n’appartient à personne en particulier. Je ne suis pas seule à parler : des voix me répondent, même inconnues, même de très loin. Ma voix participe ainsi à d’autres voix, en devenir, à la création, en devenir. Je suis, depuis longtemps, convaincue que nous avons créé un nouvel @rt du texte, et nous pouvons aujourd’hui créer ensemble, unir nos forces afin de parvenir à cette création toujours fuyante, hors des tours d’ivoire et des mots anciens.
Comme le mouvement dans les arts plastiques, je qualifie en mon fort intérieur d’@rt pauvre cette parole qui demande ni correction ni perfection car à chaque jour une autre langue.
Art pauvre, car si riche de tous les mots agrégés par le réseau où toutes les voix portent de l’intérieur, à égalité.



Cette voix-ci, fragmentaire et fragmentée, est celle d’un enfant qui écrit …
Non pas la relecture par une vieillarde des mots de l’enfance, mais la voix même de l’enfance, de ses rêves informes, peut-être un peu ridicules, peut-être inconsistants, …(mais qui ne l’est lorsque l’on s’expose à dire ?).
Par chance, le carnet intact me permet de livrer ici la voix nue de l’enfant, la voix même de l’ enfance, et non une relecture, réécriture ou réappropriation par un adulte ou un vieillard.
L’enfant avait intitulé son œuvre : ?
Il posait ainsi ce qu’il nomme la «Question essentielle».

Publiée le 20/04/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Une aventure à Bruxelles ...
Toujours le Caprice des Dieux ...

Publiée le 19/04/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

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sommeil attrape-rêves

Publiée le 19/04/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Inspiré d'une peinture de femme.

Publiée le 18/04/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

En l'honneur d'une peinture de femme qui veut rester anonyme ...

Elle a peint toute une série de femmes, effacées en fait grâce à un procédé original.


Leur visage est absent, caché entre des mains en prière ...

Publiée le 18/04/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Je fais le ménage sur mon disque dur ...

Publiée le 18/04/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

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«l’amour ouvert comme une tombe
tant d’hommes patients le portent jusqu’à la tombe»

L’Homme approximatif, Tristan Tzara

Publiée le 18/04/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Presqu'un poème d'amour, pour une presqu'idole, comparée à Orphée.

Il était semblait-il venu me chercher pour ressusciter mes mots des enfers.

Comme la plupart des textes anciens vivant uniquement ici par la force et la trame du réseau, ce poème est atrophié, car une grande partie en a été perdue.

Il reste ici sa trace : trace d'un poème, trace d'une fausse idole, et trace d'un rêve inachevé ...

Publiée le 12/04/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Un conte ancien, comme l'on conte à 20 ans ...

Il remonte à Shahrazad, et plus loin encore : il remonte à toutes les femmes qui content pour rendre compte et exister.

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A Giannoula

Inspiré par le chant à venir d'une femme rouge, seule dans la foule du silence.


Ecarlate de son chant
comme d'un sang barbare

Ecarlate d'attente

Publiée le 08/04/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

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Publiée le 06/04/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

silence, poésie

Publiée le 06/04/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

3 petits poèmes et toute l'éternité qui sépare la vie adulte de l'enfance, balbutiement ou claffoutis des mots.

Publiée le 06/04/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Une histoire extraordinaire, le premier chapitre d'un beau roman sans suite ...

Publiée le 30/03/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Epreuve étrange : promotrice précoce du Knowledge Management au sein des institutions européennes, alors que le Bureau du Parlement européen vient d'approuver en date du 15 octobre le concept ... j'en suis exclue.

Avec violence.

Cela signifie ce que cela signifie quant à l'intégrité de ces organes.
Mais me direz-vous, étiez-vous seule à ne pas savoir ?


J'ai donc fait une erreur.
Mais me suis-je trompée également face à l'universel, dés lors que le projet venait de mon coeur et de mon esprit en toute intégrité ?

Avoir déplacé ce mammouth était-ce une oeuvre insensée voire nocive ? sans doute, puisqu'aujourd'hui grâce à ces mots, à ces idées galvaudées, le contraire va être fait.

Et que le partage, l'échange des connaissances ne fera que servir la course au pouvoir et aux honneurs.

Publiée le 07/01/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Un récit plus qu'ordinaire -

Publiée le 16/09/2007 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Petits poèmes pour rien et pour personne ...

Publiée le 06/09/2007 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

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Publiée le 26/08/2007 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Des mots qui "surfent" ...

Publiée le 18/05/2007 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

J'ai d'abord posté ce petit texte sur le forum du 3ème Salon du Livre d'Amérique latine
http://www.ameriquelatine.msh-paris.fr/article.php3?id_article=59

Mais ce forum modéré a priori deux jours plus tard n'a toujours pas de contribution.

Pas de débat littéraire, donc ...

Publiée le 10/05/2007 sous licence Licence Art Libre (LAL 1.3)

Ce récit n'est pas terminé - il ne le sera jamais.

Nous l'avions commencé "à deux voix" : elle, une écrivaine pleine d'émotions, de sensations, d'enfants, de talents, de générosité, de désirs de vivre et de désirs tout court. Une femme entière, profonde et compromise, dans la vie, dans le travail. Dévouée.
Elle avait fait - je dis bien fait - de vrais livres, avec des couvertures qu'elle avait réalisées elle-même. Admirable. Des oeuvres d'art. Un livre pour elle était plus une oeuvre d'art qu'un texte. Cela disait-elle lui venait de sa formation d'historienne de l'art.

Moi : ce jour-là, elle me vit telle un arbre aux racines profondes et tranchées - en leur feu; elle me vit comme une femme au regard invisible, occulte, avec pour visage ces longs cheveux étranges - me dit-elle, qu'elle m'admira car elle par contre n'en avait pas beaucoup (elle se sentait défigurée ou faudrait-il dire décapitée par cette calvitie précoce; pourtant cela se remarquait à peine, et encore lorsqu'elle s'en plaignait seulement) - ces cheveux aux mille connexions visibles et invisibles, branchés sur les réseaux, aux univers. Ainsi me vit-elle, ainsi me dit-elle.

Les réseaux où je m'étais égarée et où je perdis même la main qu'elle m'avait tendue ...

Isabelle ...
Pourtant tout comme mes autres récrits, c'est le réseau qui nous permit cet échange à deux voix, selon le procédé surréaliste du cadavre exquis. Tour à tour, nous écririons une histoire à conter. Deux voix de femmes, alternées, puissantes, concertées. Comme la vie même.
Un livre -ou presque -

Je garde ce récit en souvenir, afin d'y mettre un jour un point final, fût-il de suspension et non point d'orgues - j'en corrigerai les fautes d'orthographe et de goût -
Et ce jour-là ...commence ce jour-ci ...

Car certes, nous n'écrivons pas, mais lorsque la vie é-cri-t avec nous, est-ce cela écrire ? lorsque vivre écrit de toutes parts à notre place, est-ce cela sombrer dans le littéraire ? Et cette virtualité du texte, de tous les textes, trouve-t-elle écho dans l'u-topie de la virtualité magistrale de la Toile, medium sans goût, sans odeur, sans toucher ? Cet amour-là, désincarné, est-il moins pur, moins vrai qu'un autre ?

Cela ne dit que les choses connues de toute éternité -
presque rien et pas encore, ou presque -
Clapotis de voix synchrones et asynchrones -

Publiée le 06/04/2007 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Des villes, des pays, des endroits où je n'irai très probablement jamais ...

Comme une voyante, translucide, je m'en souviens : d'autres temps, d'autres lieux à rêver - d'autres paysages à travers temps, lieux et visages très mystérieusement imbriqués.

Publiée le 18/02/2007 sous licence Creative Commons by-nd 2.0

Récit d'une rencontre exotique sur un autre continent

Publiée le 21/12/2006 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0