En l'île de Lesbos, chassant dans un bois consacré aux Nymphes, je vis la plus belle chose que j'aie vue en ma vie, une image peinte, une histoire d'amour. Le parc, de soi- même, étoit beau ; fleurs n'y manquoient, arbres épais, fraîche fontaine qui nourrissoit et les arbres et les fleurs ; mais la peinture, plus plaisante encore que tout le reste, étoit d'un sujet amoureux et de merveilleux artifice ; tellement que plusieurs, même étrangers, qui en avoient ouï parler, venoient là dévots aux Nymphes, et curieux de voir cette peinture.

Publiée le 29/12/2005 sous licence Licence Art Libre (LAL 1.3)

Rien n'égale le repos de ces campagnes ignorées. Là n'ont pénétré ni le luxe, ni les arts, ni la manie savante des recherches, ni le monstre à cent bras qu'on appelle industrie.

Publiée le 21/01/2008 sous licence Licence Art Libre (LAL 1.3)

Si vous vous souvenez, Madame, du plaisir que votre conversation procurait à un voyageur en lui rappelant Paris à Milan, vous ne vous étonnerez pas de le voir vous témoignant sa reconnaissance pour tant de bonnes soirées passées auprès de vous, en apportant une de ses œuvres à vos pieds, et vous priant de la protéger de votre nom, comme autrefois ce nom protégea plusieurs contes d'un de vos vieux auteurs, cher aux Milanais.

Publiée le 12/09/2008 sous licence Licence Art Libre (LAL 1.3)

Écrire ? J’y songeais depuis longtemps, mais, plus sur ma mère, Marga d’Andurain que sur moi ; ma mère qui la dernière soirée où je la vis à Tanger, avant son assassinat sur son yacht le « Djeilan », m’avait demandé :

- Que feras-tu après ma mort ?
- J’écrirai votre histoire… mais… la vérité.

C’était en 1948.

Publiée le 27/03/2007 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Ce fut quelqu’un qui n’écrivait pas, repoussé par la vraie vie au cœur de ce qui était fui.

Soudain, il fallait écrire à nouveau. Pour qui, pour quoi ? quelle importance ?

De ce moment perdu dans le temps, demeure l’injonction irréfutable : « Faites-en un roman » lui dit-il.

Beaucoup plus tard, il devait ajouter de ce ton péremptoire qui n’appartenait qu’à lui, comme une explication que Personne ne demandait : « vous seule ici n’êtes Personne ».

Monologue fascinant.


Sa main gauche, celle de la crise cardiaque, attrapa un crayon gris cendré, et re-commença patiemment son « œuvre » à zéro, toujours impatiente d’en finir.
Les pattes de mouche effacées sur le papier avaient grise mine.


Ainsi achevée depuis des années, cette œuvre se traîna enfin, agonie différée, de crash disk en dégât des eaux qui suinte sans suite sur les papiers de la chambre, à l’état funéraire.


Il reste à parachever les contours flous d’un dit brut, tout emmêlé de fuites et de redites, de retours, et d’envolées faussaires.
Tache infinie à laquelle nous ne sommes pas habitués (car nous n’écrivons pas; notez bien les parenthèses), mais à laquelle nous ne nous dérobons pas non plus.
Le Néant soit ma Parole.


La distance réclamait un peu d’humour, quelques détours de bon aloi et de bon ton. Un éditeur peut-être ?
Mais lorsque la passion des êtres et le désir de vivre à tout prix sont décapités, face à la vérité, le sourire même comme dirait l’autre n’est qu’une balafre livide sur un visage composté, et une blessure que la bouche se ferait à elle-même..
Ce que nous avions craint et refoulé depuis toujours s’étant produit, une fois dans le temps, et désormais toujours, le destin inconsolable nous a happés …

Kilomètres de plages de mots et de virgules qui s’égrènent sans pitié dans l’absence effrénée des temps.


«Et maintenant ? » hèle la Voix sans Personne, errante dans la métaverse adverse.
« Ai-je dit ? », est-ce mon œuvre et mon heure qui brillent là pointant au loin dans le cyberspace, comme le commencement du dire d’un dire sans Fin.
Comme un appel de phare dans les lointains : « m’entendez-vous ? »

Le vide s’é-vide et s’évade comme un grand scalpel géant, diamant qui dépèce toute injustice et toute beauté, jusqu’à l’os : son squelette de mots et de sanglots.


La Voix appelle, et son Silence n’a pas de Fin.




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Il s'agit d'une oeuvre de fiction, et plus précisément un roman d'amour en gestation, ne présentant aucune ressemblance avec des personnes qui pourraient s'y reconnaître, par paranoïa mal placée ...

Publiée le 13/09/2008 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Une fille écrit à sa mère âgée et seule. Elle lui pose des questions...

Publiée le 02/06/2007 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Plus de deux ans qu'il attendait cette occasion. Deux ans prisonnier dans ce putain de bâtiment, paumé en plein bush. Les autres fumiers lui avaient tout piqué : pognon, papiers d'identité. Comme si c'était ça qui allait l'empêcher d'envisager une évasion ! C'est vrai que l'occasion se faisait attendre. Menotté à un câble, lui-même menotté par l'autre extrémité à la poutre maîtresse, il espérait chaque jour une opportunité qui ne venait jamais.

Publiée le 21/02/2006 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Lorsqu'un tueur en série décide de passer une année de vacances dans un petit port breton, le calme ne tarde pas à s'éclipser. Chassez le naturel, il revient au galop.
Les morts vont se suivre les uns après les autres.
Quand un amateur de grenouilles se fait piéger, on se dit que ses petites bêtes ne sont pas forcément toujours sympathiques.
Dans ce recueil, les "héros" de ces nouvelles se retrouveront face à leurs propres peurs dans un climat sordide et glauque.

Publiée le 20/04/2006 sous licence Creative Commons by-nc-nd 2.0

Toute ressemblance avec une multinationale existante ne serait que pure coïncidence.
Quoique...

Publiée le 01/04/2008 sous licence Licence Art Libre (LAL 1.3)

A ne pas confondre avec le livre du X !

Et ne pas se fier au nombre de pages… Ce livre de Q, et ses nombreuses images de Q, se feuillette avec légèreté et bonne humeur.

Publiée le 01/06/2008 sous licence Licence Art Libre (LAL 1.3)