Comme un palais de paix immense

Catégorie : Romans / Nouvelles

Date de publication originale : 2005
Date de publication sur In Libro Veritas : 3 décembre 2007 à 15h10

Dans un univers composite aux couleurs à la fois méditerranéennes et gothiques, trois êtres se lancent un sempiternel défi: Ambre, une mendiante infirme qui s’acharne à venir chaque matin hurler sous les fenêtres du Palais, Égisthe, le Régent, aussi velléitaire que calculateur, et celle enfin qu’on ne connaîtra jamais que sous son titre: la Reine, épouse d’un prince assassiné... Mais voici que survient une troupe d’hommes en armes, apparemment bien décidés à renverser le pouvoir en place, la Horst, avec à sa tête O*** Atridès, brute solitaire et terrifiante.
Directement inspiré d’un des mythes les plus anciens de l’humanité, la légende des Atrides, ce roman retrace l’affrontement terrible qui résulte d’un choc inattendu entre les mondes, entre les cultures et les êtres. Cédant alternativement la parole à quatre des protagonistes: Ambre, Égisthe, Atridès et la Reine, il laisse à chacun d’eux le soin de démêler le vrai du faux, quitte à se perdre dans le réseau complexe des relations qu’on voit se nouer entre les différents acteurs du drame. Car sans doute est-ce aux héros et à eux seuls que revient le privilège de donner au mensonge la forme de l’amour…

Mot clés :: mythes, electre, maghreb

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Oeuvre appréciée 10/10 (1 votes) | coeur 1 aime coeur brisé 0 n'aime pas | 114 lectures | 241 pages

Table des matières

Comme un palais de paix immense

I

1

Ambre - où en étais-je ?
En bas, dans sa charrette au milieu de la boue, la mendiante infirme soudain s’est tue. Sans doute reprend-elle souffle. Et la deviner ainsi, muette, mais prête à s’enfler pour de nouveaux hurlements est plus terrible encore que de l’entendre. Ce silence, combien de fois l’ai-je espéré, combien de fois l’espérerai-je encore, pour le trouver, sitôt que cesse le torrent des vociférations, inexorablement pesant : provisoire.

Ambre - un joli nom pourtant, en forme de cri, telle une mère qui se vide lorsqu’est venu l’instant d’expulser ce qu’il a bien fallu porter, malgré tout, pendant neuf mois. Un nom aux accents de déchirure. Frottement de chairs contre chairs, sans presque plus rien d’humain. « Brame », comme on aimerait plutôt l’écrire… - Ambre…

C’est ainsi, prétend-on, que s’appelle ma mendiante, cette petite chose étrange qui, depuis onze ans, avec l’obstination stupide d’une brute trépanée, vient hurler à l’aurore sous mes fenêtres. Il faut que je quitte la Pentapole pour qu’elle se permette de déroger à ses habitudes. Je le sais par les servantes, qui, dès mon retour, ne manquent pas de décrire les aubes tranquilles qu’elles ont vécues en mon absence ; les éveils douillets où l’air, encore gorgé de rosée, repose au bord de chaque baie, suspendu dans un calme étonnant et comme rêvant encore à l’orée du Palais…

Mais, bien qu’elles me soient de toute évidence destinées, les imprécations d’Ambre, depuis onze ans, me demeurent incompréhensibles. Elles doivent emprunter les méandres de l’« autre langue », celle qui n’est encore parlée, si l’on en croit nos ministres, que par une fraction du peuple.

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