Il ne s’attendait pas à un voyage aussi mouvementé, vraiment ! Les pneus du fourgon crevés, deux belles entailles à l’avant, et un autochtone, peu bavard, à l’œil goguenard, qui lui dit qu’il n’a pas le téléphone ni de véhicule tout en mâchonnant un mégot éteint dans le vacarme de brouteux bêlant. James Sardan ne se voit pas dormir dans ce hameau hostile. Le soleil est encore haut, quand il perce les nuages noirs tumultueux et instables de cette fin de mois d’avril.
Tout est allé si vite, depuis la mort de sa mère. Les obsèques, cette foule de cousins et d’amis inconnus, d’huiles fraîchement promues ministres et de députés locaux. Ce vieux monde français, ces racines qu’il n’a connues que 10 ans avant de partir pour les States, dans ce palace prés de Malibu, à deux pas de la cité administrative de la Sardan Petroleum.
SP lit–on sur les panneaux qui jalonnent les routes de la planète, annonçant la prochaine station service. La société qui domine le marché des agrocarburants c’est lui : James Sardan, et James, l’homme le plus riche du monde, est perdu dans un bled au milieu du causse de Sauveterre, portable nase et pneus crevés.

Qui peut lui en vouloir ? Dans ce plateau calcaire, labouré de vallons sinistres où se nichent deux ou trois maisons serrées aux toits de lauzes éboulés.
Ce vieux berger ? Mais pourquoi ? James n’a jamais foutu les pieds dans cette région de France, et sa physionomie est peu connue. James est un P.D.G. discret, peu enclin à étaler, sur les magazines, sa vie privée et ses signes extérieurs de richesse. Alors, pourquoi la veille, une vieille boulangère de Séverac le château l’avait dévisagé ainsi ? Paranoïa, sans doute, d’un type qui part avec son sac à dos sur le bord d’une route déserte, en observant le nuage qui va le rincer.
Il s’en voulait d’avoir plongé dans le passé de sa famille, au fond de ce grenier poussiéreux qui lui arrachait des éternuements à chaque malle refermée. Des vieilles fringues, de vieux draps brodés SL, les initiales de sa grand–mère paternelle Sardan Laurence, que sa mère avait gardée jusqu’à sa mort.
Il y avait des photos,  des tonnes de photos, des noirs et blancs essentiellement ou sépia, des gueules inconnues, fringuées classe, posant classe, beaucoup de photos de son père enfant, et de sa grand mère, mais jamais aucune de son grand père. Beaucoup de photos découpées au raz de sa grand–mère. Dans le vide de cette amputation, le spectre d’Émile Sardan fondateur de la Pétroleum, dansait dans l’imagination de James. Il ne connaissait de lui que son écriture, et sa signature, qu’il avait pu voir dans quelques archives de la société, mais de portraits aucun.