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Une vie de vers (Volume I)

- Catégorie : Poésie
- Par Bernard Lancourt
-
- Date de publication sur In Libro Veritas : 15 juillet 2005 à 21h48
- Dernière modification : 30 septembre 2005 à 15h21
-
Une vie de vers, c'est une vie comme la mienne, une vie comme la vôtre, Ö ! vous, lecteurs ! Que ces vers soient faits de mots ou de peau, qu'ils vous émeuvent ou qu'ils se meuvent, ils font partie de votre éternité.
Je n'ai fait que les dessiner, c'est à vous, de leur donner la vie.
Un lecteur a dit d'Une vie de vers :
« Coup de maître ! (9/10)
Un vrai travail de pro! »
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13608 lectures |
180 pages
Une vie de vers (Volume I)
La folle
On la disait folle. En tout cas elle était vieille,
Et usée jusqu'aux os par les jours et les veilles.
On la disait folle. Et on la laissait sortir,
Seule, tristement seule, et si prête à mourir.
On la disait folle. Et de plus elle était maigre.
Maigre, maigre vraiment, bien qu'elle fût allègre.
Bien qu'elle fût allègre, elle était pourtant frêle,
Frêle comme un pétale que la grêle fêle.
Je la voyais passer, l'été comme l'hiver,
Marchant les bras en l'air, sans jamais arriver,
Ni à marcher plus vite, ni à marcher plus droit,
Dans ses vieux vêtements, déchirés par endroit.
Pour la laisser passer je m'ôtais du chemin,
Sans même oser jamais lui offrir une main,
Bien qu'elle me frôlât en me passant si près
Sur la petite allée que bordaient les cyprès.
Un jour, ne l'ayant vue, en moi, l'idée vint naître
Que la vieille, soudain, avait dû disparaître.
Mais, en levant les yeux, je la vis, j'en suis sûr !
Elle avait réussi à voler dans l'azur.
Et usée jusqu'aux os par les jours et les veilles.
On la disait folle. Et on la laissait sortir,
Seule, tristement seule, et si prête à mourir.
On la disait folle. Et de plus elle était maigre.
Maigre, maigre vraiment, bien qu'elle fût allègre.
Bien qu'elle fût allègre, elle était pourtant frêle,
Frêle comme un pétale que la grêle fêle.
Je la voyais passer, l'été comme l'hiver,
Marchant les bras en l'air, sans jamais arriver,
Ni à marcher plus vite, ni à marcher plus droit,
Dans ses vieux vêtements, déchirés par endroit.
Pour la laisser passer je m'ôtais du chemin,
Sans même oser jamais lui offrir une main,
Bien qu'elle me frôlât en me passant si près
Sur la petite allée que bordaient les cyprès.
Un jour, ne l'ayant vue, en moi, l'idée vint naître
Que la vieille, soudain, avait dû disparaître.
Mais, en levant les yeux, je la vis, j'en suis sûr !
Elle avait réussi à voler dans l'azur.
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