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Une vie de vers (Volume I)

- Catégorie : Poésie
- Par Bernard Lancourt
-
- Date de publication sur In Libro Veritas : 15 juillet 2005 à 21h48
- Dernière modification : 30 septembre 2005 à 15h21
-
Une vie de vers, c'est une vie comme la mienne, une vie comme la vôtre, Ö ! vous, lecteurs ! Que ces vers soient faits de mots ou de peau, qu'ils vous émeuvent ou qu'ils se meuvent, ils font partie de votre éternité.
Je n'ai fait que les dessiner, c'est à vous, de leur donner la vie.
Un lecteur a dit d'Une vie de vers :
« Coup de maître ! (9/10)
Un vrai travail de pro! »
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13608 lectures |
180 pages
Une vie de vers (Volume I)
L'aïeule
Je revois ma grand-mère, assise dans son coin,
Avec son fichu noir sur ses vêtements gris,
Ses yeux tristes et lourds, son visage amaigri
Reflétant les soucis qui ne la lâchaient point.
Quand elle m'embrassait, remplie de sa tendresse,
J'étais embarrassé. Étouffant un soupir,
J'acceptais son amour, tolérais ses caresses,
Comme un prince d'orient, les voeux de son vizir.
Éffrayé par ses traits, qu'avait creusés son âge,
Je faisais, dans ses bras, semblant d'être bien sage,
Attendant patiemment que son coeur me relâche,
Et sitôt sur le sol, m'enfuyais comme un lâche.
Je me souviens encor, de l'aïeule fanée,
Desséchée, écrasée par le poids des années,
Et par les sacrifices et par le labeur,
La folie d'un époux, en plus de ses malheurs,
L'injustice du sort qui, dans sa cruauté,
Jamais ne lui fit voir un jour sans pauvreté,
Une heure sans souci, un moment de répit,
Une longueur de temps, ne marquant le dépit.
Oui, je songe souvent à cette pauvre vieille
Rompue par la fatigue et par les longues veilles.
Je peux encor la voir, cette fleur de l'hiver,
En hiver, à la table, ajustant son couvert.
La famille l'entoure et projette sur elle,
Une
Avec son fichu noir sur ses vêtements gris,
Ses yeux tristes et lourds, son visage amaigri
Reflétant les soucis qui ne la lâchaient point.
Quand elle m'embrassait, remplie de sa tendresse,
J'étais embarrassé. Étouffant un soupir,
J'acceptais son amour, tolérais ses caresses,
Comme un prince d'orient, les voeux de son vizir.
Éffrayé par ses traits, qu'avait creusés son âge,
Je faisais, dans ses bras, semblant d'être bien sage,
Attendant patiemment que son coeur me relâche,
Et sitôt sur le sol, m'enfuyais comme un lâche.
Je me souviens encor, de l'aïeule fanée,
Desséchée, écrasée par le poids des années,
Et par les sacrifices et par le labeur,
La folie d'un époux, en plus de ses malheurs,
L'injustice du sort qui, dans sa cruauté,
Jamais ne lui fit voir un jour sans pauvreté,
Une heure sans souci, un moment de répit,
Une longueur de temps, ne marquant le dépit.
Oui, je songe souvent à cette pauvre vieille
Rompue par la fatigue et par les longues veilles.
Je peux encor la voir, cette fleur de l'hiver,
En hiver, à la table, ajustant son couvert.
La famille l'entoure et projette sur elle,
Une
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