BALLADES EN PROSE
En ouvrant ma porte ce matin, il y avait autour de mon moulin un grand tapis de gelée blanche. L'herbe luisait et craquait comme du verre ; toute la colline grelottait... Pour un jour ma chère Provence s'était déguisée en pays du Nord ; et c'est parmi les pins frangés de givre, les touffes de lavandes épanouies en bouquets de cristal, que j'ai écrit ces deux ballades d'une fantaisie un peu germanique, pendant que la gelée m'envoyait ses étincelles blanches, et que là haut, dans le ciel clair de grands triangles de cigognes venues du pays de Henri Heine descendaient vers la Camargue en criant : “ Il fait froid... froid... froid.”Chapitre suivant : LA MORT DU DAUPHIN