Tiens prends mes dés. C’est toi qui fera que je vivrai ou non. Alors fais gaffe.

Un trois. Qu’est-ce que tu comptais faire avec un trois.

Ben adieu, qu’est-ce que tu veux que je te dise. Adieu

Roulette Amère. Un six-coups chargé de cinq balles. Que tu te places toi-même sur la tempe. La fille s’est enfuie pleurer dans un coin pour pas voir. Ça fait trop mal de voir. Et de savoir ensuite que c’est à cause de toi. L’autre il s’en fout, il a juste à mourir, et c’est fini pour lui, il a pas à se charger de remords.

Mais elle bon sang, elle allait vivre, qui plus est vivre du fric que la mort de son homme lui aurait fait gagner. Elle et ses enfants.

On la payait rien que pour les voir flipper tout les deux. Et puis pour voir le gars crever de sa propre initiative. Ça les fait marrer, faut croire. Tous ces cons dans la salle.

Y en a pas un qui va s’opposer à cette horreur, ils ont tous payé pour venir. Ça fait plaisir à voir, bon sang.

Y a pas un flic qui se serait glissé dans la salle...

Le FBI en visite...

Avec son flingue dans la main, il va faire un arrêt cardiaque, oui...

Ou alors il va dévier le tir sur le public. Et lâcher les cinq balles dans des corps au hasard. Il courrait prendre la main de sa femme et ils s’enfuiraient avec l’argent. Et avec leurs deux gosses ils changeraient de pays, les enfants apprendraient une autre langue. Ils se feraient oublier et ils auraient une maison à eux, ils pourraient se nourrir et se soigner. Sans avoir eu à mourir.

Tout le monde est fou. A encourager le type sur la scène. Ça crie. Hystérie totale, décompression. Voir un type flipper tandis que tous ici ils sortent du boulot. Ça hurle. De rire. C’est glauque.

Il tire.

Dans son crâne.

La balle s’incruste.

La fille sort de sa planque, un rideau de scène de velours rouge sombre, et se précipite sur l’arme dans la main du corps étendu par terre. La bouche en larme, elle réfléchit pas et se tire dessus. Pas de balle ne sort.

A-moitié sourde par le coup de feu, elle se dit qu’il faut pas que son homme soit mort pour rien. Alors la liasse de billets entre ses seins, elle s’enfuit.

On l’intercepte, elle tire une des quatre dernières balles.

On l’intercepte, elle tire une des trois dernières balles.

On l’intercepte, elle tire l’avant-dernière balle.

Elle sort dans l’arrière-rue, par la petite porte à la peinture verte écaillée, enfer rouillé. Elle tire au hasard derrière elle la dernière balle. Il y a un cri de douleur.

Elle largue le revolver.

Votre père est mort, venez on s’en va.